»Sei still«, zischte der Mann und hielt mir eine Pistole vor die Augen.
Sofort verstummte ich. Es war der Mann von Samstag. Entsetzt starrte ich vom Boden aus zu ihm hinauf, schaute in sein Gesicht, das im Halbschatten lag, und blickte nach Luft japsend in seine kühlen Augen. Dann huschte mein Blick wieder zu der Waffe. Er wollte mich doch nicht etwa umbringen? Nachdem er es Samstag nicht getan hatte …
Er machte keine Anstalten, mich zu erschießen, seine Finger lagen ruhig am Abzug, und die Zeit, in der er stumm blieb, nutzte mein Verstand, um sich von dem Schreck zu erholen. Ich versuchte, meinen Atem unter Kontrolle zu bringen, und dachte darüber nach, was ich am besten tun sollte.
Als erstes wollte ich nicht vor ihm am Boden sitzen bleiben, daher rappelte ich mich mühselig auf, ohne den Lauf der Pistole aus den Augen zu lassen. Danach war ich immer noch zwei Köpfe kleiner als er, doch bei meinen eins einundsechzig war das kein Wunder.
Als zweites wollte ich in meinem Kopf gerade einen vernünftigen Satz formulieren, damit nicht nur hektisches Gestammel aus meinem Mund kommen würde, als er mir zuvorkam.
»Nici van Desun.«
Nur Nici, wollte ich ihn im ersten Impuls korrigieren, da mir der Nachname immer noch einen Stich ins Herz versetzte. Doch ich schwieg, als hätte die auf mich gerichtete Waffe meine Worte verschluckt, nach denen ich soeben noch suchen wollte. Ich konnte mir einfach nicht erklären, woher der Mann meinen Namen kannte oder was er von mir wollte.