»Wer bist du?«, stammelte ich, während ich den Buchrücken mit schwitzigen Händen umklammert hielt.
Die Alte zuckte nicht mit der Wimper. Sie stand einfach nur da und wartete, dass der Kessel zu pfeifen anfing, ohne mich zu beachten.
»Wer bist du?«, wiederholte ich, diesmal nicht ganz so freundlich. Wie gesagt, ich mochte keine ungebetenen Gäste – und ganz besonders missfiel es mir, wenn ungebetene Gäste mich einfach ignorierten! Plötzlich fing der Teekessel an zu pfeifen, und der schrille Laut kochenden Dampfs, der durch die winzige Metalldüse entwich, klang wie Nägel auf einer Schiefertafel, was mich nur noch wütender auf die Alte werden ließ.
»Ich sagte, wer zum Teufel bist …« Aber ich wurde von einem weiteren Niesanfall unterbrochen, von dem mir die Augen tränten und der Hals kratzte.
Die Alte schaute mit hochgezogener Braue zu mir, nahm den Kessel von der Platte und stellte ihn auf ein schiefes, lila glasiertes Stövchen, auf dem in der geschwungenen Handschrift meiner kleinen Schwester mein Name stand.
Clio hatte mir das Stövchen mit zwölf in so einem Töpferladen mit Sachen zum selber Anmalen gemacht. Es war total niedlich, und immer wenn ich es auf meiner Küchenanrichte sah, vermisste ich meine Familie – was allerdings nicht besonders oft vorkam, da ich mir eher Sandwiches zum Mitnehmen kaufte, anstatt zu kochen.
»Du hast sehr viel dringenderen Lernbedarf, als dein Vater und deine Mutter mich glauben lassen haben«, sagte die Frau schließlich, und ich erkannte ihre Stimme sofort als ebenjene, die am Nachmittag mein Handy mit ihrer Karottenkuchenbestellung gekapert hatte.
»Du hast mit meinen Eltern geredet?« Ich stürzte mich auf diesen Informationsbrocken und unternahm nichts gegen das tiefe Gefühl der Abneigung, das sich in meinem Innern aufbaute. »Sie haben kein Recht, hinter meinem Rücken so über mich zu reden! Das … das … das … ist das Letzte!«
Die Alte lachte gackernd, und ihre roten Locken wippten auf und ab, als würden sie verstehen, was daran so lustig war. Ich ließ das Kevyn-Aucoin-Buch sinken, stellte es jedoch nicht ins Regal zurück. Stattdessen hielt ich es nur für den Fall der Fälle weiter bereit.
»Sie haben gesagt, dass du dich zu wehren weißt …«
»Ja?«, stotterte ich. »Tja, von mir aus!«
Das entlockte der Frau lediglich ein kummervolles Lachen.
»Lach mich nicht aus!«, heulte ich auf. Langsam wurde mir die Situation peinlich. Das hier war schließlich meine Wohnung, und keine alte Frau hatte das Recht dazu, mich in meiner eigenen Wohnzimmerküche für dumm zu verkaufen.
Das Lachen der Alten erstarb sofort, als sie mich genauer in Augenschein nahm. »Du ähnelst deiner Mutter so sehr«, sagte sie und betrachtete mich, als wäre ich eine Gewebeprobe auf einem Objektträger unter einem Elektronenmikroskop. Kein so tolles Gefühl, besonders, wenn es von jemandem ausgelöst wurde, der wahrscheinlich schon seit der Kreidezeit auf der Welt war und die Kunst des Starrens vollendet beherrschte.
»Von mir aus«, gab ich einmal mehr zurück. Es ärgerte mich, dass man mich mit meiner Mutter verglich. So wie ich das sah, ähnelten wir beide uns kein bisschen … zumindest hoffte ich bei Gott, dass wir uns kein bisschen ähnelten.
»Schweig«, sagte die Alte, in strengem, aber nicht unfreundlichem Ton. Der Umstand, dass ich mich zu wehren wusste, schien sie nicht abzuschrecken, doch noch hatte ich Zeit. Schließlich hatten wir uns gerade erst kennengelernt, und ich war mir ziemlich sicher, dass ich einen Weg finden würde, sie zu verärgern, bevor der Abend gelaufen war.